Soturnice.

Uma e trinta e seis, de um julho,
É um fim de semana, triste e chuvoso
As luzes das ruas refletem meu luto
Me iluminam no canto do meu quarto escuro

Meu rosto cansado,
aqui debruçado sobre meus joelhos
cada gota aqui é uma ferida,
ferindo mais, gritando em silêncio

Aniversários e natais,
nas fotografias as festas de colegiais
retratos de um pretérito imperfeito
e aqui estamos, soturnos


Outrora olho para trás
É engraçado como tudo muda tão rápido
lembranças ao dirigir sem rumo
rodo a cidade escutando uma canção aleatória
Lembranças de quando eramos nós

Aqui adormeço,
desalento
vencido pelo cansaço
soturno.